Otoño

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Ya se oyen los ladridos, al fondo. Son los perros de la última finca, al final de esta hilera de casas viejas. Después, no hay nada. Sólo el camino de tierra embarrado que lleva al puerto. El ocaso les pone nerviosos. Trae consigo el beso de la montaña, que se apoya en la tierra mojada y avanza, se hace camino entre los abetos y sigue, no se para, raspando su paso con las primeras gotas heladas, hasta tocar las tablas de la valla de haya que circundan la finca, atravesarlas. Es ahí, en ese momento, cuando ladran. Todo alrededor se calla. Todo menos el aire de la montaña que avanza. El viento hoy es más frío; corta como el filo fino de las hojas, que no tienen huella aún que pueda moldearlas. Basta una caricia para excitarlas y que, en la piel, se abra la carne acarminada. El cielo se ha quitado sus ropas claras, sólo le queda un poco de malva. Lo guarda allá, en lo alto, más allá de las miradas. Llevo esperando horas tras unas nubes engordadas, horas de agua que no cambiaban, horas mojadas en la ventana. Los perros ya no ladran. El beso se los llevó con las nubes y con el agua. Pronto veré las estrellas lejanas.

mofred

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