Cinco minutos
En las manos, cinco bolitas de metal
el aire insiste
en las rendijas, busca en el tiempo mudo
de las manos, en las arrugas apretadas
el aire insiste
se hincha, como la prisa, me ahoga. Silba.
Y las flores resbalan, húmedas. Las heridas también resbalan.
Se estiran. Arrugan el papel y la luna que
sesea a la sombra, en la hierba, tras los mocasines abiertos
y viejos
llenos de tiza
de puntos blancos, minúsculos. Como el universo
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