En las lejanías más cercanas
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El mundo es como la hoja que a punto
está de caerse de la rama más alejada de todas. Lleva cayéndose toda la vida,
pero de lejos; de un lejos que podemos moldear a nuestras anchas y hacerlo tan
lejano como queramos. La distancia de las cosas es la mejor excusa para lidiar
con el miedo. La usamos de forma tan generalizada que hasta suena bien
enseguida, suena incluso suave e inocente, tan comprensible y justificada, que
al final se nos olvida que era sólo una excusa. Es lo que mejor sabe hacer
nuestra especie: mentir a conciencia y, seguidamente, olvidar; creerse el
cuento a pies juntillas y atacar sin remiendos a quién lo cuestione. Aprendemos
a hacerlo, nos educamos para ello ; es más, perpetuamos el legado
adoctrinándonos voluntariamente, para no perder los hábitos, por si acaso; y
adoctrinando concienzudamente también a nuestros descendientes, en sus primeras
edades, más moldeables y esponjosas, por si acaso también, para que no nos
confundan ni cuestionen memoria alguna. Si miro de lejos, no veo. Parecemos
máquinas repetidoras de mentiras, programados para defenderlas mientras jugamos
a ser algo, algo que no es cualquier cosa, sino algo que encaja en el hueco de
un jardín recónditamente alejado de la realidad, recreado afanosamente por
nosotros y para nosotros, tan enfermamente ávidos de ceguera, la que sea que
pueda entretener y callar recuerdos y memorias de lo poquito y de lo mucho que
somos.
En mis huellas
atravieso esta tierra
barrosa y de montaña; no veo
sino toco
con los dedos; de día
el recuerdo
no alcanza
a desvelarme
el nombre de los árboles;
voy a mirar en el color que perfila el
canto de las orillas
de las piedras minutas, de los dientes
verdes de león, que aún esperan
debajo de las rosas;
voy a mirar cuando las sombras de este
tapiz me acerquen
a la copa que brota a solas
de ese brécol
alargado, estirado como la distancia que
más apacigua al silencio
mofred
poesía en movimiento
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